viernes, 16 de diciembre de 2016

SALUDO NAVIDEÑO



Como es habitual por estas fechas, les compartimos mensajes de Navidad que, tomados de diferentes tradiciones literarias, nos permiten vivir este tiempo de otra manera. Por un lado, la muchas veces olvidada, doña Emilia Pardo Bazán (1851-1921) en un cuento de Navidad que a modo de alegoría nos evidencia lo que para muchos significa esta época: el reencuentro con alguna luz de esperanza o simplemente un tiempo que pasa en medio de festejos que no significan nada. Por otra parte, el escritor galés Arthur Machen (1863-1947), quien, en un mordaz y breve relato, nos invita a salir de la idealización que Charles Dickens, casi un siglo antes, había instalado en la tradición de las literaturas navideñas.

De parte del Grupo de Estudios Estéticos, les deseamos unas felices fiestas y que el próximo año nos permita seguir en esta labor de pensar desde otras coordenadas, todo aquello que nos inquieta en nuestro mundo.


Jaume Muxart, Pesebre


La Navidad de «Peludo»
Emilia Pardo Bazán

Catorce años de no interrumpida laboriosidad podía apuntar el Peludo en su hoja de servicios; catorce años en que no hubo día sin ración de palos y sin hambre. ¡El hambre especialmente! ¡Qué martirio!
Sacar fuerzas de flaqueza para el cochinero trote, obligado por los pinchazos del recio aguijón; aguantar picadas de tábanos y de moscas borriqueras, enconadas, feroces con el sol y el polvo, en las llagas de la reciente matadura; sufrir talonazos y ver cortar la vara de avellano o de taray que, silbadora y flexible, se ha de ceñir a su piel, averdugándola; probar la dentellada de la espuela y el sofrenazo violento del bocado; recibir puñadas en el suave hocico y en los ojos, en los dulces y grandes ojos cuya mirada siempre expresa mansedumbre; doblegarse bajo la excesiva carga; arrastrarse molido y pugnar por no caer al suelo antes de que se termine una caminata tres veces más fatigosa de lo que cabe dentro de los límites del vigor asnal; todo esto, con ser tanto, le parecía miseriuca al Peludo, en cortejo de pasar rozando una pradera verde como la esperanza, mullida y aterciopelada como tapiz de seda, y no poder hartar la panza vacía, redondear los ijares metidos y chupados y la tripa hueca como tubería de órgano. Era tal la impresión que causaba al Peludo la vista de la hierba apetitosa, rociada, velluda, de los dorados pajares y de las mieses en sazón; tal la rabia que sentía al oír el murmurio de la fuente cuando secaba sus fauces el anhelo del trabajo y la polvareda pegajosa del camino real; tal la violencia de su furioso apetito y el ímpetu de su colosal gazuza, que más de una vez, él, el manso, el resignado, el trabajador, el obediente, «pensó» hacer una muy gorda y sonada: soltar un rebuzno de guerra y arremeter a coces y a muerdos contra su despiadado jinete, su espolique, su amo, su tirano… ¡Qué deleite arrojar al suelo el lastre de sacos de harina, que pesan cual plomo, patearlos, reventarlos; que la harina se esparciese por la carretera; meter en ella el hocico, aventarla, hacerla volar en blanquísimas nubes! Y si era mucha el ansia de comer, no menor la de revolcarse. ¡Revolcarse! ¡Cuánto tiempo, desde su tierna infancia, su época de buchecillo retozón y candoroso, que no se revolcaba, con las cuatro patas batiendo el aire y la gris barriga al sol, el Peludo!
Cruzaban estas ráfagas de emancipación por la deprimida mollera del esclavo, pero no adquirían consistencia; eran aleteos pasajeros que abatía al punto la convicción de su eterna servidumbre y de que la había dispuesto la suerte, el fatum que preside a la existencia del jumento. Sí, lo peor del caso es que al Peludo la desgracia le había hecho fatalista; no esperaba nada de la Providencia, ni se atrevía a creer que pudiese lucir para él jamás un instante de relativa dicha. Hiciese lo que hiciese lo mismo tenía que ser… Hambre y palos, palos y hambre… Arriba con la carga; avante por la senda, y nada de protestas ni de quiméricos ensueños…
Razón llevaba el paciente Peludo en desconfiar de la suerte y en prometerse mayores desventuras; su amo, en vez de mostrarle algún apego, una pizca de consideración, a medida que el Peludo perdía fuerzas, agilidad y bríos, iba tratándole con mayor dureza y encomendándole las tareas más rudas y bajas, los transportes más reventadores y las jornadas a palo seco, en todo el rigor de la frase. Por eso, la glacial y lluviosa noche del 24 de diciembre encontró al cuitado Peludo sufriendo la intemperie con cachaza estoica, atado a una argolla de hierro, a la puerta de la más conocida taberna del Pellejón, una de las varias que salpicaban las orillas de la carretera de Marineda a Brigos. Otras veces no faltaba para el Peludo en aquel templo báquico el abrigo de una cuadra o de un estercolero, o siquiera de un cobertizo cerquita del pajar; pero ésta era noche de bulla y parranda, de regodeo y jarros colmados de vino y aguardiente, y cuando el Peludo, al trotecillo desmayado de sus provectas patas, se acercó a la taberna, no quedaba sitio ni techo para él. De dos puntillones, el amo le pegó a la pared, le amarró a la anilla, y allí se quedó el jumento, sin más techo que un emparrado desnudo de follaje, cuyas ramas goteaban hilos de agua llovediza, formando una charca bajo los cascos.
Veía el Peludo, al través de los vidrios de la ventana, la sala de la taberna iluminada, alegre, llena de hombres que jugaban a los naipes, disputaban, despachaban guisotes de bacalao y apuraban vasos de caña y tinto. Mientras los racionales celebraban así la Navidad, el asno, transido y empapado hasta los huesos, rendido de cansancio y desfallecido de necesidad, no tenía ánimos ni para exhalar un suplicante y doloroso rebuzno pidiendo sustento y calor. Una nube veló sus pupilas; sus corvas se doblaron. Iba a caer sobre el fango líquido, cuando advirtió una claridad suave, muy diferente de la que derramaban las pestíferas candilejas de la taberna, y divisó a su lado, con profunda sorpresa a otro borrico: un asno plateado, de luciente pelo, vivaracho, cordial. ¡Qué compañía tan grata! «¡Hi-ho!», flauteó dulcemente el caduco y asendereado jumento. Púsose el recién venido a roer con los dientes la cuerda que al Peludo sujetaba, y presto lo dejó libre. Echó a andar el argentado borriquillo, y detrás de él, sin meterse en más averiguaciones, el Peludo, ya regocijado y fuerte. A medida que adelantaban, la noche se hacía transparente, estrellada, tibia; el camino, fácil, seco, llano, lindo. A derecha e izquierda, prados de un tono de felpa verdegay, esmaltados de violetas y ranúnculos, convidaban al Peludo a saciar su apetito; arroyos cristalinos le brindaban con qué apagar su sed. Y el Peludo, entrando a saco, descuidado, libre, se entregó a la hierba jugosa; desde lejos podía oirse el ruido de molino que al mascar producía su vieja dentadura. Bebió a su talante en los manantiales; atracóse de trébol y hierba mollar, y al paso que devoraba, redondeábase su panza como globo que se infla, hasta que de súbito estallaron las cinchas que sujetaban la albarda, y quedóse en pelota, feliz como un rey. ¡Ahora sí que no se sentía fatalista el Peludo! Tan dichosa aventura lo convertía en el mayor providencialista del universo. En lontananza empezaba a despuntar la mañanica dorada y risueña; las violetas del prado olían a gloria; todo incitaba a un revuelco deleitable, y, izas!, el Peludo se dejó caer y se puso a nadar en aquel golfo de verdura, impregnándose de olores floreales, recogiendo en su pelambrera hojas de manzanilla. El asno se sentía victorioso, envuelto en luces de gloria. Y allá en los aires, lejos, alto, voces misteriosas repetían la profética cláusula: «Nos ha nacido un niño, y se llama Emmanuel…» El asno de plata, salvador del Peludo, le miraba entre compasivo y amigable, y le rebuznaba bondadosamente: «¡Hi-ho! ¿No me conoces? Soy el que calentó con su aliento a Jesús en el establo…, y el que llevó a Egipto a María la Nazarena…»
A la puerta de la taberna, el amo del Peludo, al salir de madrugada con los humos de la embriaguez muy densos aún, vio a su montura tendida en la charca, los ojos vidriosos, las patas rígidas.
-Rompióse la cuerda -observó el tabernero-. No le dé patadas -agregó-, que de poco sirve; tiene la oreja fría; está difunto.
Pero el amo, con la terquedad característica de los beodos, seguía descargando puntapiés al animal, jurando, blasfemando y maldiciendo. Al fin, convencido de lo inútil de sus esfuerzos, soltó una opaca risotada.
-Para lo que servía… -gruñó-. Ya ni podía conmigo…
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Un nuevo Cuento de Navidad

Arthur Machen 


Sin lugar a dudas, la vida de Scrooge se había encendido.
Diez años habían pasado desde que el espíritu del viejo Jacob Marley le había visitado, y que los Fantasmas de las Navidades Pasadas, Presentes y Futuras le habían demostrado el error de su forma de vida mezquina, ruin y grosera, convirtiéndole en el anciano más feliz del pueblo y siendo apodado “el Viejo Entrometido” por los viejos amargos que nunca reverenciaron a nada ni a nadie.
Y, sin duda alguna, los viejos estaban acertados. Ebenezer Scrooge había sido un entrometido. Siempre había estado huroneando en los asuntos de los demás; así que pudo descubrir las consecuencias de sus actos sobre los demás. Muchos hombres de negocios duros se suavizaban ante la idea de Scrooge rondando en sus despachos, creyendo que la ruina se les acercaba.
-Mi estimado Sr. Hardman -decía el viejo Scrooge- ni una palabra más. Tome este giro de 300 libras y úselo como mejor sepa. Usted lo podrá duplicar por mí en el plazo de 6 meses.
Podría irse riendo de ello, y Charles el camarero, en la vieja taberna de la ciudad, donde Scrooge cenaba, siempre decía que Scrooge le traía suerte a él y a la taberna. Todos ordenaban una buena ración de brandy caliente cuando su alegre y sonrosada cara aparecía en el lugar.
Estaban en Navidad. Scrooge estaba sentado frente a su crujiente fuego, bebiendo algo tibio y confortable y discurriendo la mejor manera de llevar la felicidad al resto de la gente.
“No voy a soportar la obstinación de Bob,” se decía a sí mismo -la firma de la empresa era Scrooge & Cratchit ahora- “él hace todo el trabajo, y no es justo que un viejo inútil como yo tome más que un cuarto de los beneficios.”
Un lúgubre sonido resonó a través de la vieja casa. El aire resopló heladamente y lo cálido y confortable se tornó en frío y incómodo. Scrooge bebió nerviosamente. La puerta se abrió y una forma vaga y espantosa surgió en el umbral. 
-Sígueme -dijo.
Scrooge no supo con seguridad qué pasó luego. Estaba en la calle. Recordaba que quería comprar algunas golosinas para sus pequeños sobrinos y sobrinas, y fue a una tienda.
-Disculpe, pero pasadas las ocho -dijo el encargado- no podemos atenderlo, señor.
Vagó a través de otras calles que parecían extrañamente alteradas. Se dirigía hacia el lado oeste, y comenzó a sentir frío y debilidad. Creyó que sería conveniente tomar una pequeña copa de brandy con agua, y justo estaba doblando la esquina de la vieja taberna cuando salían las últimas personas y le cerraban las metálicas puertas prácticamente en la cara.
-¿Qué es lo que pasa? -preguntó débilmente al hombre que cerraba las puertas.
-Las diez pasadas -dijo secamente el tipo, y apagó las últimas luces.
Scrooge ya creía que la segunda porción de pastel de carne le había dado indigestión, y que todo aquello era una mera pesadilla. Le parecía como que había caído en un profundo abismo de oscuridad en el que todo le era negado. 
Cuando volvió en sí, era el día de Navidad, y la gente estaba caminando por las calles. 
Scrooge se encontró en esa calle y la gente se sonreía y saludaba entre sí con calidez, pero era evidente que no eran felices. Había señales de preocupación en sus rostros, señales que evidenciaban problemas del pasado y ansiedades futuras. Scrooge escuchó a un hombre suspirar al siguiente instante de desearle Feliz Navidad a un vecino. Había lágrimas en el rostro de una mujer que caminaba frente a una iglesia, toda de negro.
-¡Pobre John! -murmuraba ella-. Estoy segura de que lo que lo mató fueron los problemas de dinero. Ahora está en el cielo. Pero el vicario dijo en el sermón que el cielo era un mero cuento de hadas -ella gimió nuevamente.
Todo esto perturbó la paz de Scrooge. Algo parecía estar pujando en su corazón.
-Pero -dijo él- debo olvidar todo esto cuando me siente a cenar con mis sobrinos y sus jóvenes hijos.
Eran las últimas horas de la tarde; las cuatro en punto y caían las sombras. Era la hora de la cena. Scrooge encontró la casa de su sobrino. Ni una ventana tenía luces y todo estaba oscuro. El corazón de Scrooge se heló.
Golpeó una y otra vez, y haló la campana que resonó tan lánguidamente que parecía tener un pie en el sepulcro.
Al final, una vieja mujer de aspecto miserable, abrió la puerta solo unas pulgadas y miró con desconfianza.
-¿El sr. Fred? -dijo-. Él y sus señora salieron al Hotel Splendid, y no volverán hasta medianoche. Los chicos están fuera, en Eastbourne.
-¡Cenando en una taberna el día de Navidad! -murmuró Scrooge-. ¿Qué terrible sino es ese? ¿Quién es tan miserable y tan desolado como para cenar en una taberna en Navidad? ¡Y los niños en Eastbourne!
El aire se tornó pesado y le pareció escuchar desde una gran distancia la voz de Tiny Tim, diciendo “¡Dios nos ayude, a todos y a cada uno de nosotros!”
De nuevo, el Espíritu apareció. Scrooge cayó de rodillas.
-¡Terrible Fantasma! -exclamó-. ¿Quién eres y que quieres? Habla, te lo suplico.
-Ebenezer Scrooge -replicó el Fantasma en un timbre abominable-. Soy el fantasma de las Navidades de 1920. Conmigo traigo la nota del Impuesto sobre la Renta.
El cabello de Scrooge se erizó ante esa visión. Pero se sintió peor cuando vio que la Aparición tenía huellas como las de un gigantesco gato.
-Mi nombre es Pussyfoot. También me llaman Ruina y Desesperanza -dijo el Fantasma, y desapareció.
Luego de esto Scrooge despertó y descorrió los cortinados de su cama.
-¡Gracias a Dios! -exclamó de corazón-. ¡Solo fue un sueño!
FIN

viernes, 11 de noviembre de 2016

Seminario: Formas de la imaginación tecno-estécia: arte, tecnología y pensamiento en el audiovisual contemporáneo

La Facultad de Artes y Humanidades del Instituto Tecnológico Metropolitano (ITM) con el apoyo de la Universidad Nacional de Colombia, Medellín, y la Alcaldía de Medellín, ha organizado el Seminario Formas de la imaginación tecno-estécia: arte, tecnología y pensamiento en el audiovisual contemporáneo, con el profesor Josep Maria Català. El profesor Català es Doctor en Ciencias de la Comunicación de la Universidad Autónoma de Barcelona, licenciado en Historia Moderna y Contemporánea de la Universidad de Barcelona, y Master of Fine Arts in Film Theory por la San Francisco State University de California. Ha sido profesor en la Universidad Autónoma de Guadalajara (México) e instructor del Departamento de Cine de la San Francisco State University de California, y Catedrático de Comunicación Audiovisual en la Universidad Autónoma de Barcelona.

Distinguido con el Premio de la Asociación Española de Historiadores de Cine, por el mejor artículo publicado en España en el año 2000-2001 (entre otras distinciones), el profesor tiene entre sus libros: La Gran Espiral. Capitalismo y paranoia; Estética del Ensayo. La Forma del Ensayo de Montaigne a GodardLa imagen compleja. La fenomenología de las imágenes en la era de la cultura visualLa imagen interfaz. Representación audiovisual y conocimiento en la era de la complejidadPasión y conocimiento. El nuevo realismo melodramático; o El murmullo de las imágenes. Imaginación, documental y silencio.


Fechas: 15, 16 y 17 de noviembre de 2016

Horario: 5:00 pm. - 8:00 pm.

Lugar del Seminario: Auditorio de la Facultad de Artes y Humanidades del ITM. Calle 47A # 85-20 (Sector la Floresta)




jueves, 20 de octubre de 2016

SEMINARIO: PSICOPATÍAS EN LA CREACIÓN ARTÍSTICA. LÓGICAS DE LA IMAGINACIÓN SIN COERCIONES

El Posgrado de Estética de la Universidad Nacional de Colombia, sede Medellín, en asocio con la Facultad de Artes y Humanidades del Instituto Tecnológico Metropolitano, y con el apoyo de la Aliance Française de Medellín y el Museo casa de la Memoria, invitan al seminario: PSICOPATÍAS EN LA CREACIÓN ARTÍSTICA. LÓGICAS DE LA IMAGINACIÓN SIN COERCIONES. El mismo será orientado por el profesor Pere Salabert Sole, Docente Honorario de la Universidad Nacional de Colombia y profesor de la Universidad de Barcelona.

Fecha: 1, 2, 3 de noviembre
Lugar: Auditorio Alianza Francesa (Parque San Antonio)
Hora: 9:00 am - 1:00 pm

Además, a la conferencia: HIERONYMUS BOSCH Y CÍA. EL JARDÍN DE LAS DELICIAS: DE LA IMAGINACIÓN CONSCIENTE A LA FANTASÍA DEL SONADOR.
Fecha: 8 de noviembre
Lugar: Auditorio Casa de la Memoria
Hora: 9:00 am - 1:00 pm

Inscripciones, para recibir el certificado,  haciendo clic sobre la imagen inferior o bien en: https://docs.google.com/a/unal.edu.co/forms/d/e/1FAIpQLSe8OR5OMDhBhJ6phWLX7_ysfVhb9ViehlH8HyyPwsNGgBxFMg/viewform?c=0&w=1



Información adicional sobre el Seminario

Actividad 1
Seminario: PSICOPATÍAS EN LA CREACIÓN ARTÍSTICA- Lógicas de la imaginación sin coerciones
1, 2 y 3 de noviembre, en Alianza Francesa de Medellín
Lugar: auditorio Alianza Francesa de Medellín Parque San Antonio  de 9:00 a.m. a 1:00 p.m.
 El curso expondrá las relaciones entre la individualidad de un cierto número de artistas seleccionados y algunas de sus obras. Cuando el talento natural y el ingenio creador se ven acorralados por exigencias sociales que empujan las voluntades a superarse sin cesar, la personalidad del artista es afectada, su integridad mental vacila. Vayamos al núcleo renacentista en la Florencia del siglo XV. Tendremos la grandeza del arte asociada con la melancolía de vieja tradición, la excentricidad, la auto-tortura, el ensimismamiento, la cavilación obsesiva y la impotencia con todas sus secuelas. Entonces la luz de la belleza presente en las obras oculta la oscuridad, su opuesta, pero no la evita. Hay que ir al siglo XVI manierista para ver, tanto en la grandeza creativa de la plástica como en la literatura filosófica, síntomas de inexplicables comportamientos relacionables con trastornos mentales.
 Mientras el Arte Moderno, e incluso el más actual o Contemporáneo, son en gran medida una consecuencia del gran imaginario romántico —tengamos el Surrealismo bien presente—, también admitiremos que el Romanticismo del siglo XIX, perturbador de tantas inteligencias, ejerce una libertad creativa derivada del Manierismo europeo tres siglos anterior.
 Así, el arte que llamamos Contemporáneo, que nos dará casos notables —españoles, centroeuropeos, americanos o chinos—, no es el resultado de una ruptura con el pasado. Al contrario, es la clara revelación de una persistencia de aquella sustancia que colma el corazón del Arte en todas las épocas. Me refiero a una libertad personal que muy a menudo evita las conveniencias, rechaza el sentido común, evita la razón. Todo lo cual justifica que, estando en este año 2016, el curso termine con una sesión adicional consagrada al Bosco —muerto en 1516—, el artista más libre y agudo que todos los demás.

Actividad 2
Conferencia 08 de Noviembre de 9: a.m. a 1:00 p.m.
Lugar: Auditorio Museo Casa de la Memoria
Título Actividad:
CONFERENCIA: HIERONYMUS BOSCH y Cia. El Jardín de las delicias: De la imaginación consciente a la fantasía del soñador

Pere Salabert: Catedrático de Estética y Teoría de las Artes en el Dpto. de Historia del Arte de la Universitat de Barcelona, profesor honorario de la Universidad Nacional de Colombia- Sede Medellín (de la cual ha sido profesor visitante del postgrado de estética por 25 años) y de la Universidad Nacional de Rosario (UNR), Argentina.  Ha sido asimismo profesor visitante en universidades de América Latina, Estados Unidos y Europa. De 1983 a 2002 ha dirigido la revista especializada "D’art" y hasta 2004 su nueva versión "MATERIA. Revista d'Art", de la Universitat de Barcelona.
Además de numerosos artículos en revistas especializadas, entre sus últimas libros cabe destacar "Pintura anémica, cuerpo suculento" (2003), "La redención de la carne. Hastío del alma y elogio de la pudrición" (2004), "Estética plural de la naturaleza" (2006, con D. Chateau y H. Parret) y "Figures de la passion et de l'amour" (2011, con D. Chateau), “El silencio de Sófocles en el infierno” (2009), “El cuerpo es el sueño de la razón y la inspiración de una serpiente enfurecida ( 2009),“Teoría de la creación en el arte” (2013), “La Màquine del teatre. Per a una biografia de la tragedia” (2013).

jueves, 6 de octubre de 2016

UN DÍA AZUL CENIZA

Nada se parece más a la noche que aquel día azul ceniza (…) Hay silencio pero menos silencio que orejas tapadas (¿tímpano de repente convexo? ¿por cambio de presión?) Tambor velado, trompetas con sordina, y todo naturalmente como en las marchas fúnebres. Algo resplandeciente velado, espléndido velado, brillante velado, radiante velado. Lo curioso es que lo resplandeciente en cuestión esté velado por el exceso mismo de su resplandor.

 Francis Ponge.


August Chabaud, 1924:  Paisaje (Azul)

Cuando Colombia tuvo la posibilidad de asumir por fin la responsabilidad de lo que somos, cuando estábamos a un paso de zafarnos de la guerrilla más antigua y desorientada del mundo –en la que depositamos imaginariamente la causa y el foco de nuestros males, como también lo hemos creído respecto a la conquista española, al imperialismo norteamericano, al narcotráfico, etc…–, justo en ese momento, cuando todo parecía a punto después de años costosos de corre ve y dile que contribuyeron al menos al silenciamiento de los fusiles, justo ahí el Estado comete el gran error de someter a consulta de las llamadas mayorías o de la entelequia de la calle los Acuerdos de La Habana. Y sucedió lo que no debe extrañarnos, no hay que rasgarse las vestiduras por lo que somos: el 50,21% de los votantes dijo que No le gustaban los Acuerdos y para ello se acogió a una mezcla de motivaciones de carácter religioso, jurídico, de oportunismo político y una liebre de último momento: unas cartillas que intentan una pedagogía que nos civilice un poco y nos enseñe el básico respeto por la diferencia sexual, pero que son vistas por los políticos y las iglesias del NO como el peligro mayor para la ya vulnerable infancia y para la cuasi inexistente familia nuclear. Y el otro 49,78% de los votantes dijo que Sí: rebosante de entusiasmo y de buenas intenciones, con la convicción de que Colombia podría ser diferente para los que estamos y para los que vienen luego, más aún, con la certeza de que el 2 de octubre seríamos un ejemplo para el desastroso contexto mundial actual. Pero no se recalca que el 62,59% del potencial electoral no acudió a las urnas, o sea que ante la consulta ganó la abstención, lo cual es un llamativo síntoma que sin embargo no le interesa mucho al Estado. ¿De qué habla ese síntoma? Quizá del agotamiento y del fracaso de la llamada democracia representativa, no solo en Colombia, pues basta echar un vistazo y resulta que democráticamente también han sido elegidos personajes tan fatídicos como Vladimir Putin, Bachar el Asad, Tayyip Erdogan, George Bush, Nicolás Maduro, Silvio Berlusconi Álvaro Uribe y, como van las cosas, Donald Trump… 

El 2 de octubre terminó en escepticismo (Abstencionismo), buenas intenciones (Sí) y moral de la venganza (No). ¡Pero eso sí, todos queremos la paz! Ahí estamos pintados. Cuando despertamos el país seguía igual: los problemas sin resolver en la Guajira y en el Chocó; las bandas delincuenciales expoliando todo a su alcance; la corruptela voraz del más alto nivel; y, sobre todo, los mismos políticos con sus contradicciones melifluas y su necesidad de figurar en la foto y de tener garantizado el micrófono, las cámaras y las redes sociales: en ello les va la vida, aunque la mayoría cree que los eligieron para que los representara. Muchos coincidimos en la desazón ante el fracaso –una vez más– de la mínima serenidad que se necesitaba, a ver si cambiábamos de tema, a ver si poníamos el foco en otros problemas tan graves como el agónico sistema de salud y como la fragilidad del engranaje educativo, fuentes  de males adicionales y endémicos, entre otros.

No asumir que el pasado es una cuestión personal, a partir de la cual es preciso reinventar la vida, equivale a una dificultad para estar a la altura del presente y para estar advertidos del futuro, equivale a hipotecar algo del porvenir, hasta el extremo de imponer –o dejar como herencia en el discurso– a las nuevas generaciones el lastre de las culpas, los pesares y los odios de los padres, los abuelos y los muertos. No asumir esa cuestión personal trae de vuelta una y otra vez la queja por la queja, ese rasgo tan nuestro que tiene todos los acentos y tonalidades. Nada más paralizante e infértil que la queja cuando no remite para ningún lado, cuando no se convierte en pregunta por uno mismo. La queja seca y sorda alimenta los fanatismos ideológicos y religiosos, la moral de la venganza, la ignorancia edulcorada y el oportunismo político; en suma, justifica la necesidad de líderes, pastores y guías de almas para quienes se refugian en la incapacidad de responder por sí mismos, de ocuparse de la propia vida, ¿y no es acaso esta la labor primera, las más urgente, la más difícil? “Nada se parece más a la noche que aquel día azul ceniza (…) Hay silencio pero menos silencio que orejas tapadas”. Hay voces de desconcierto y desazón, pero menos voces que quejas y lamentos, ¿para que todo siga igual?

María Cecilia Salas Guerra
Octubre 5 de 2016